Un rat d'une taille plutôt honorable pour ces petites créatures nuisibles, s'avançait avec prudence sur les pavés recouvrant le sol d'un petit village en plein cœur de la Cimmérie. Des hommes chantaient en chœur autour d'un sanglier rôtissant sous un brasier illuminant le visage des joyeux fêtards sous cette nuit sans étoiles, le ciel, encore et toujours masqué par ses épais nuages, laissant apparaître trop peu de rayons lunaires sur cette terre recouverte d'une faune et d'une flore des plus inhospitalières. Le rat continua son chemin, passant sous l'épaisse brume recouvrant le sol quand soudain, un gourdin colossal pour le petit nuisible sans la moindre défense vint le percuter avec violence, l'écrasant contre le sol, ne laissant sortir qu'un écho de couinement accompagné de celui d'un craquement d'os.

-Rah j'ai horreur de ces bestiaux. Brattack, arrête de festoyer. C'est ton tour de faire la ronde.

A cet instant même, un des fêtards festoyant autour du sanglier arrêta les chants et les blagues salaces pour se lever. Il était un véritable colosse, son visage était pâle et recouvert de marques de guerre païennes, et doté d'un bouc tressé au menton, tombant sur son torse. Son regard était d'un bleu azur glacial et encadré par de longs cheveux noirs tombant en cascade sur ses épaules. Son corps était vêtu d'une épaisse armure de cuir et d'une cotte de mailles, ne laissant apparaître que ses bras nus, d'une musculature avancée.

- Bartek ! Je te laisse mon tour, et si tu désires, je te passe mon tour et je te passe la femme de Kraven en échange. Les hommes explosèrent de rire sauf le Kraven en question, qui, plus petit que les autres, se contenta de marmonner dans sa barbe.

- Arrête tes couardises ! S'exclama Bartek

- Alors je te propose autre chose mon ami, faisons cette ronde ensemble comme par le passé.

- Dis de suite que tu éprouves de la peur. Dit Kraven.

- Pas la moindre peur ne réside en moi Kraven, ne l'oublie point, juste que j'aime passer du temps avec mes amis, même dans les calvaires les plus horripilants soient-ils.

Bartek s'approcha de Brattack et donna un coup de poing amical sur le torse de son ami, le sourire aux lèvres.

- Allons-y alors, mon frère ! Dit Bartek en riant a gorge déployée.

Les deux hommes s'éloignèrent, laissant les autres reprendre leurs chants et beuveries festives, qui ne tardèrent guère de partir en querelle, puis en bagarre. Les deux cimmériens marchèrent côte à côte dans le village. Brattack n'était pas à l'aise, la brume était trop présente ce soir là pour lui, comme si la nature elle même était contre eux. Elle ne s'ouvrait que trop rarement et c'était uniquement pour se refermer derrière leurs pas. Brattack savait que n'importe quel chef de guerre intelligent profiterait de l'occasion pour attaquer. Brattack et Bartek escaladèrent une échelle et montèrent au sommet d'une des peu, trop peu nombreuses tours de guet du village.

- Prend garde ce soir, Bartek. La nature est contre nous aujourd'hui.

-Le clan est fort ! Ne surestime pas ces idiots de Vanirs.

-Et toi, cesse de les sous estimer...

Bartek se pencha par dessus la rambarde pour observer l'extérieur du village. Malheureusement, la brume trop épaisse ne laissait rien paraître. Puis, soudainement, une étrange lueur fit son apparition au milieu de la brume.

-Hey, Brattack, regarde ! Tu crois que c'est Kraven ?

Brattack se pencha a son tour par dessus la rambarde, et plissa les yeux en fronçant les sourcils. Au même instant, d'autre lueurs firent leurs apparition, Brattack comprit de suite et cria de se mettre à terre en sautant au sol, esquivant de peu quelques flèches enflammées, tandis que des cris d'alerte d'autres gardes résonnaient dans le village.

-Il était moins une... Bartek ?

Brattack secoua son ami qui était lui aussi à terre à ses cotés, immobile. Il le retourna pour voir une flèche plantée dans son crâne. Brattack cria d'une rage sans nom et sauta de la tour de garde, retombant dans le village tant bien que mal. Les hommes couraient partout, allant aux postes qui sont les leurs, tandis que femmes, enfants et vieillards trouvaient refuge dans leurs habitations de chaume et de pailles. Les cris de guerre des vanirs résonnaient ainsi que ceux de détresse des habitant du village. Les flèches volèrent de partout, brûlant les toits et pourfendant les corps des hommes.

-Combien sont-ils ? Cria le capitaine.

-Je ne sais pas, la brume ne dévoile rien, et...

Avant même que Brattack ne termine sa phrase, une flèche trouva refuge dans un des orbites du capitaine, celui-ci tombant au sol sans vie.

Les Vanirs tentèrent de forcer les deux grandes portes de bois du village, avec une poignée d'hommes cimmériens forçant de l'autre coté pour bloquer le passage des envahisseurs. Brattack fonça vers les portes et trouva une place parmi eux, forçant de toutes ses forces, dos aux portes. Les yeux rivés sur le village et les demeures en flammes, s'effondrant sur les habitants, et les corps des guerriers jonchant le sol. Il comprit alors que c'était peine perdue d'avance.

Brattack tenait position mais pas sans peine, ses bras et son visage était recouverts de sueur. Il tournait la tête vers les hommes qui bloquaient la porte à ses cotés, il y avait l'équipe des joyeux fêtards au complet, plus aussi joyeux bien évidement.

-Ce n'est pas la peine ! Cria Brattack. Nous n'allons pas tenir longtemps, nous allons lâcher prise et nous reculer pour les accueillir !

-Mais nous allons mourir !

-Que préfères tu, guerrier ? Mourir sous une lame rapidement ? Ou te faire piétiner sous le poids d'une porte et les pas d'un grand nombre de Vanirs ?!

Brattack et les autres guerriers lâchèrent prise tous en même temps et dégainèrent leurs armes, tous parés au combat sans merci qui les destinait sans vergogne au royaume des morts.

-Qu'elle tristesse de terminer ainsi. Dit Kraven en versant une larme.

-Aurais-tu peur, Kraven ? Interrogea Brattack.

-Pas la moindre peur ne réside en moi, Brattack, ne l'oublie point ! Répondit Kraven avec un large sourire

Les portes tombèrent devant eux, laissant apparaitre une chose auxquels ils étaient guère préparés. Plusieurs Ymirishs foncèrent sur eux suivis des troupes Vanirs. Le combat était sanglant, tous tombèrent les uns après les autres, y compris Brattack.

Les Vanirs pillaient, tuaient et violaient sur leur passage, puis repartirent quelques heures plus tard... laissant derrière eux le village complètement dévasté.

Au petit matin, une petite créature fit son apparition, un vers de terre sortit sa tête d'un de des trous du sol, au plein milieu des corps et des ruines. Comme si l'humidité du sang recouvrant le sol l'avait attiré. Il se remuait tant bien que mal, tandis que la brume laissait place aux rayons du soleil levant, qui ne tarda pas à se cacher derrière les nuages gris du ciel de Cimmérie. Une odeur de chair brûlée, de sang et d'entrailles volaient dans les airs : de quoi retourner les tripes du plus courageux des guerriers. Puis, soudain, des gémissements de douleur se firent entendre parmi les corps.

Brattack était encore vivant, mais vaincu et terriblement blessé. Il rampait sur le sol, s'approchant d'un point d'eau souillé par le sang de ses frères. Il était condamné, il le savait. Ses blessures étaient trop importantes : une de ses jambes était ouverte de pratiquement toute sa longueur, et une blessure profonde au ventre était masquée par sa main. Et qui plus est, il était touché à l'œil, lui laissant une balafre des plus horribles. Il était incapable de marcher, il se vidait de son sang, et en plus, il était désormais borgne. Ses yeux, enfin plutôt son œil, fixait ce qui était dans les temps jadis sa demeure, écroulée et carbonisée. Il vit une main brûlée et noire comme du charbon dépasser du tas de ruines qui était sa maison, une petite main, celle d'un enfant. Brattack frappa le sol de son crâne avec violence, pleurant et hurlant le peu de vie qui lui restait. Il était désormais seul. Son clan, ses amis, sa famille, ils étaient tous morts.

Brattack s'installa tant bien que mal sur le dos, fixant le ciel gris, attendant que la mort passe le chercher. Puis petit à petit son souffle s'accéléra, ses yeux se plissa et il hurla de rage et de colère, lorsque soudain.

-Vous avez entendu ?

Brattack ouvrit grands les yeux, il était pas seul et il s'attendait au pire. Deux hommes aux cheveux noirs s'approchèrent, enjambant les corps un par un, c'étaient deux éclaireurs cimmériens, sûrement deux membres d'un clan voisin.

- Là regarde ! Un survivant ! Dit l'un des éclaireurs en montrant Brattack du doigt, celui-ci rampant vers les deux hommes lentement sans dire un mot, crachant une écume de sang avant de tomber inconscient, moitié mort.

Les deux éclaireurs le soulevèrent du sol tant bien que mal, en effet Brattack est d'une taille et d'une musculature imposantes, pas facile de porter, même à deux, une centaine de kilos de muscles et de mailles.

-Rapportons le au camp, peut être qu'il y a encore moyen de le sauver.

-En effet, le chaman le soignera, enfin... j'espère.

Brattack s'avança dans les ténèbres les plus sombres, son corps était nu, et sa peau était recouverte de gravures sombres des plus effrayantes. Autour de lui, le noir, rien que le noir, le néant sans fin, obscur et diabolique, ne laissant entendre que des cris de tourments et de peur ! Brattack avança avec prudence ne comprenant guère ou il pouvait être. Ses pas lourds et méfiant traversaient une brume d'un ton verdâtre. Puis soudainement une silhouette apparut sous ses yeux, petite, frêle, semblant fragile et délicate.

La silhouette s'approcha lentement tandis que des rayons lumineux aveuglant apparurent de nul part et illuminaient le visage de Brattack, ainsi que celui de l'enfant se trouvant devant lui. Brattack retint un sanglot et courut prendre dans ses bras l'enfant immobile qu'il reconnut être son fils. Il le serra dans ses bras musclés tandis que l'enfant ne bougea pas, sans dire le moindre mot.
L'enfant baissa la tête masquant alors son visage derrière ses boucles de cheveux noirs. Brattack lui parla, des mots doux, des mots qu'un père pourrait dire à son fils après une longue séparation. Puis soudain, l'enfant releva le visage, laissant apparaitre un visage démoniaque, celui d'un démon d'un autre âge, de longues et affreuses dents dégoulinant une bave jaunâtre, des grands yeux pourpres, et une langue d'une longueur magistrale qui alla percuter le visage de Brattack.
Brattack était comme paralysé, le visage plein de dégout ainsi que d'effroi. Le démon poussa un cri strident avant de dire d'une voix vibrante et affreusement grave : Réveille toi !